solidão, nossa relação não está mais dando certo.

não, não é você. sou eu.

descompasso

porque a vida é só uma palavra.

vai-se colecionando estragos. a cada ruptura, perco um pedaço. ganho novos limites: onde não posso mais chegar.

o que ontem poderia ser dito hoje deve ser sufocado. é errado sentir saudade. é preciso fingir que nada aconteceu, que não modificamos o outro e e que o outro não nos tocou profundamente.

e não há poesia alguma na realidade da perda, na obrigatoriedade de não sermos mais os mesmos, porque enfim, não somos mais os mesmos.

colecionar sucessivas possibilidades é o câncer da pós-modernidade.

(é, eu sofro e não me adequo ao que poderia ter sido e não foi)

é difícil aceitar que eu seja só normal. que dificilmente farei algo que reverberará em gerações próximas, ou até mesmo nessa. que são poucas as pessoas consideradas geniais - elas são minoria, na verdade - e que não pertenço à essa parcela. é difícil aceitar o fardo da mediocridade, digo, da normalidade.

de repente

tua fuga

te suicida

lento e sutil

de dentro de mim.